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dedicata a mia nipote Lorenza

Riponeva le sue paure in una scatola di latta; poi, quando la luna illuminava il suo giardino, scendeva le scale a piedi nudi.
Così era più facile non fare rumore.
Le dita felpate, di un bianco gatto da esposizione, la precedevano sempre, uno scalino alla volta, per infilarsi nella gattaiola. Lei era piccola ma da quel foro nella porta non passava, così era costretta a far scattare la serratura. Un impercettibile suono che sembrava riempire il silenzio della casa addormentata percorrendo mobili, muri e suppellettili.
Ogni volta era una tortura.
L’attesa di una voce che tardava ad arrivare.
… Mamma e papà non si erano accorti di niente, nemmeno quella volta.
Non aveva paura. La paura del buio era stata rinchiusa molto tempo addietro.
Era stata la prima.
Un piede davanti all’altro lasciava impronte invisibili che si cancellavano all’incessante trascorrere dei secondi.
La vanga era troppo pesante, ma sapeva dove sua madre teneva gli attrezzi da giardino: il manico di legno e la punta di metallo, sembravano giocattoli, abbastanza piccoli da essere maneggevoli, abbastanza forti da servire allo scopo.
Coraggio!
Sissy, così chiamata per le sue arie da principessina, si era trasformata in due grandi occhi verdi e l’aspettava nel portico.
Si stava aggiustando i baffi.
Solo pochi passi, cinque scalini di legno che sotto il suo peso non cigolavano.
Ormai sapeva dove appoggiare i piedi. A destra del vialetto s’immerse nel prato.
L’erba, troppo alta, poteva accarezzarle le caviglie mentre la rugiada notturna s’incollava all’orlo della lunga camicia da notte tutta a fiori.
La paletta della mamma era al suo posto.
La mamma era molto ordinata e lei era sicura che crescendo avrebbe imparato.
Il grande albero di ciliegie gialle, che lo zio aveva portato dall’America tanti anni prima, la guardava minaccioso.
Generale: circondato dal suo esercito di cespugli odorosi, sembrava un gigante cattivo la cui ombra nera diventava sempre più grande nel mescolarsi continuo con tutte le altre.
Era un’impressione, solo una suggestione acutizzata dallo strillo indescrivibile di un pipistrello solitario. La bambina sapeva che l’albero era un amico: le sue radici custodivano segreti, i suoi rami proteggevano sogni, il suo tronco ospitava rifugi. Lo salutò entrando nel suo regno. Il prato inglese, diventato selvaggio grazie ad una primavera perfetta e alla mancanza di cure, si offrì docilmente alle sue piccole mani.
Fece proprio come le aveva insegnato papà.
“Un cerchio, tutto intorno, poi infili la punta della paletta e sposti con delicatezza le zolle erbose in modo che non si rovinino.
Ora scava una buca abbastanza profonda.
Metti la terra su un foglio di giornale o uno straccio e, quando hai finito, ricopri tutto.
La terra che avanza regalala alle rose.
Ricomponi il prato e schiaccialo un po’.
Se il lavoro è ben fatto, nessuno scoprirà mai il tuo segreto.”
“Il mio papà la sa lunga sulle questioni importanti!”
Ed ora, a dormire.
“Sissy, vieni anche tu?”
Non si era dimenticata di niente.
Era riuscita ad infilarsi sotto la trapunta di stoffa che la nonna aveva cucito a mano per lei e si era lasciata andare ad un sonno senza paure.
Il ronfo sommesso delle fusa di Sissy, ai piedi del letto, erano la ninna nanna che preferiva.
La certezza che tutto sarebbe andato bene.
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